Tras tres meses de redacción y correcciones por fin acabé la crónica a finales del mes pasado. Aún así existen errores y erratas.
La están colgando en la página de mis hermanos albaceteños.
Os adelanto un segundo y escueto prólogo (son dos):
PRÓLOGO 2 (A modo de gris interrogación)
Luz a raudales sobre la tierra en estío. Sombra proyectada por un cuerpo transeúnte. Entre ellas los pensamientos brotan o no. La palabra es balbuceo o canto, o no. Tus huellas ululan en pos de lo inabarcable. El futuro es un juguete en manos de la nada. El viento permanece mientras muda y rasga sus vestiduras, la tierra también ¿O no?
¿Es éste tu paso? ¿Algo se transforma? ¿Quedará quizá tu aliento en el recuerdo de las piedras? ¿El tiempo significa? ¿Se esconde tras las cicactrices del sol?
Siempre el sol. Siempre la oscuridad de tu sombra. Vagas y vagas. Te preguntas, si miras hacia abajo, qué es ése movimiento rítmico y preciso ¿Estás aquí? El azul te mima, el gris te confunde, el negro de tu sombra te acuna ¿Te habla el blanco de las nubes? ¿Ellas van? ¿Tú vas?
¿Qué o quién impele tu avance? ¿Conoces el nombre de todos los veneros? La fuente de la sabiduría se ríe de ti. Lo sabes aunque acercas tus labios a ella para tener, de nuevo, sed ¿Pero existe esa fuente o es un espectro de lo que llaman historia?
¿Estás aprendiendo? ¿Estás aquí para tal cometido? ¿Regresas, motu proprio, a la llamada del caos? ¿Pretendes bucear entre tu respiración jadeante? El Uno no existe. La bruma de la irrealidad arremete contra los acantilados de tus deseos.
¡Siéntate! ¡Descansa de tu ansia! Pon un caracol en tus rodillas y ríndele pleitesía. Si pisas ese reguero de hormigas te pisarás a ti mismo. Cuánto más minúsculo te hagas más aprehenderás la melodía de la simplicidad
El vacío vive cerca. No hay prisas. No hay trampas.
La verdad la puedes encontrar tras el velo tornasolado de todas partes, hasta en la niebla que acaricia tu pensamiento. En él habitan ríos, valles, llanuras y cordilleras, a imagen y semejanza de los que observas mientras el ocre absorve tu sudor y es tu guía y tu escenario. Caminos de la península ibérica. Contempla tus manos. Ellas te despidirán en Valencia y te recibirán en Ourense como a un viejo o nuevo conocido. Ahora abandónate al devenir del gris y confúndete mientras el blanco y el negro se aman.
Pronto os la pasaré entera.
Está dedicada, en este foro, al hermano Pepe Cañero y a Mercedes.
¡A cuidarse!
